"I would teach my feet to fly"

It's coming on christmas
They're cutting down trees
They're putting up reindeer
And singing songs of joy and peace
Oh i wish i had a river
I could skate away on
But it don't snow here
It stays pretty green
I'm going to make a lot of money
Then i'm going to quit this crazy scene
I wish i had a river
I could skate away on
I wish i had a river so long
I would teach my feet to fly
Oh i wish i had a river
I could skate away on
I made my baby cry

She tried hard to help me
You know, she put me at ease
And she loved me so much
Made me weak in the knees
Oh i wish i had a river
I could skate away on
I'm so hard to handle
I'm selfish and i'm sad
Now i've gone and lost the best baby
That i ever had
Oh i wish i had a river
I could skate away on
I wish i had a river so long
I would teach my feet to fly
Oh i wish i had a river
I could skate away on
I made my baby say goodbye

It's coming on christmas
They're cutting down trees
They're putting up reindeer
And singing songs of joy and peace
I wish i had a river
I could skate away on

Joni Mitchell

Un año más, vota por Chris Christmas Rodriguez para sutituir a Papa Noel en estas fiestas

Clint el bueno

Cuando se trata del bueno de Clint, la subjetividad inunda todos los puntos de mi cerebro desde donde se supone deben surgir los argumentos racionales. Alguien dice: “Sí, Million Dollar Baby no está mal, pero…” e inmediatamente pienso que es un completo idiota. Oigo: “Letters from Iwo Jima se hace lenta a veces…” y debo reprimir mis ganas de usar el codo para partir narices… Clint y la objetividad son para mí como el agua y el aceite.

El otro día vi Changeling (El intercambio), la última del señor Eastwood. Va de una señora que pierde a su hijo y cinco meses después se encuentra con que le devuelven uno que no es el suyo. La Policía de Los Angeles, gravemente desprestigiada en la época (y parece que ahora también), no se puede permitir el fracaso de un episodio tan aireado públicamente, e intenta que la madre se calle la boquita y se quede con el nuevo chaval, que encima es un malcriado. Ella (Angelina Jolie) protesta y protesta, pero ni caso. El jefe de la policía es un malo maloso que le hará la vida imposible a la buena de Jolie, a quien incluso llegará a meter en un psiquiátrico. Y aquí es donde la peli impresiona más. El hecho de que alguien esté loco o no parece no tener ninguna importancia en la institución mental, donde los límites de la cordura son tan difusos que dan miedo. Todo recuerda a ese genial cuento del genial cuentista Antón Chejov, llamado La sala número seis, que explora el tema con una aparente simpleza aplastante.

He leído críticas sobre la supuesta simpleza de los personajes, la falta de grises y la falta de fuerza del guión, en comparación con las últimas películas de Eastwood. Pero como siempre los argumentos racionales escaparon de mí en el momento en el que entré al cine y asistí a un grito más (uno más en la larga lista), del bueno de Clint contra la injusticia y en defensa de todos aquellos que son más susceptibles de sufrirla. Chapeau.

Pedro Salinas - "La voz a ti debida" (III)

Sí, por detrás de las gentes
te busco.
No en tu nombre, si lo dicen,
no en tu imagen, si la pintan.
Detrás, detrás, más allá.

Por detrás de ti te busco.
No en tu espejo, no en tu letra,
ni en tu alma.
Detrás, más allá.

También detrás, más atrás
de mí te busco. No eres
lo que yo siento de ti.
No eres
lo que me está palpitando
con sangre mía en las venas,
sin ser yo.
Detrás, más allá te busco.

Por encontrarte, dejar
de vivir en ti, y en mí,
y en los otros.
Vivir ya detrás de todo,
al otro lado de todo
-por encontrarte-,
como si fuese morir.

Se acabó

Para ti

Jaén y sus aceitunas

Llego a Jaén a las once de la noche. Pueblo pequeño, ya casi todo está cerrado. Hace frío pero no tanto como en Madrid. Voy para la estación de autobuses, donde hay unos 15 inmigrantes con sus maletas esperando a que los echen para ir a dormir a la calle. Hablo con Said, con Mohammed y con Isas. Marroquíes, senegaleses, algún guineano. Todos con papeles, pero sin trabajo.
Este año, la recogida de la aceituna en la provincia de Jaén, una de las campañas más importantes en España, va a ser realizada por los españoles. El paro les obliga a volver al campo, de donde escaparon hace ya mucho tiempo. Los temporeros tomaron el relevo. Años y años trabajando aquí, y ahora se encuentran con que no pueden.
Viene de Lérida, de Almería, de Valencia. Vienen de otras campañas agrícolas, de la construcción, de todos esos sectores que están en crisis y ahora los escupen. Son unos 2000 en la provincia, de los que unos 500 están durmiendo al raso.
Cuando llegan a Jaén, se encuentran con la calle y un billete de autobús que la junta les ofrece para que vayan a otros pueblos a buscar trabajo. La junta bien sabe que no van a encontrar nada, lo hacen para no tenerlos a todos juntos y no crear “alarma social”.
Los albergues no dan abasto. Sobra gente por todos lados; vagan por las calles, duermen en cajeros. Los voluntarios de la Cruz Roja les atienden cada noche; les dan mantas, un saco de dormir, artículos de aseo.
El centro de recogida de transeúntes de Jaén se convierte en esta época en albergue temporal. Dan una comida por día, y tienen camas para 200 personas, que se pueden quedar un máximo de tres días. Cuando les echan se quedan durmiendo fuera del albergue, entre cartones y hogueras.
Parece ser que la crisis es la culpable. Una crisis que golpea a los de siempre, que ahora ni siquiera se pueden permitir el lujo de ser explotados.

Somewhere I have never travelled - E. E. Cummings

En algún
lugar al que nunca he viajado,
felizmente más allá de toda experiencia,
tus ojos tienen su silencio:
En tu gesto más frágil hay cosas que me rodean
o que no puedo tocar porque están demasiado cerca.

Con solo mirarme, me liberas.
Aunque yo me haya cerrado como un puño,
siempre abres, pétalo tras pétalo mi ser,
como la primavera abre con un toque diestro
y misterioso su primera rosa.

O si deseas cerrarme, yo y
mi vida nos cerraremos muy bella, súbitamente,
como cuando el corazón de esta flor imagina
la nieve cayendo cuidadosa por doquier.

Nada que hayamos de percibir en este mundo iguala
la fuerza de tu intensa fragilidad, cuya textura
me somete con el color de sus campos,
retornando a la muerte y la eternidad con cada respiro.

Ignoro tu destreza para cerrar y abrir
pero, cierto es que algo me dice
que la voz de tus ojos es más profunda que todas las rosas...

Nadie, ni siquiera la lluvia tiene manos tan pequeñas

e. e. cummings

La abeja y el oso

Había una vez un oso y una abeja que vivían en un bosque
y eran muy buenos amigos. Durante todo el verano la abeja
recogió néctar desde la mañana hasta la noche, mientras el
oso pasaba el día tumbado panza arriba en la hierba.

Cuando llegó el invierno el oso se dio cuenta de que no tenía
nada para comer y pensó: "Espero que la atareada pequeña
abeja comparta algo de su miel conmigo". Pero la abeja no
aparecía por ninguna parte-había muerto de una enfermedad
coronaria producida por el estrés.

BANKSY

No todo el mundo es un puto Napoleón

Un colchón en el suelo y un Cd en un equipo de música que te había regalado tu ex novio, con la pila llena de platos sin lavar de días metidos en tu habitación, y la ventana a la glorieta de un pueblo que se apagaba completamente por las noches…

El tacto de un nórdico sucio, libros de Historia de la Imagen en las estanterías y ninguna foto mía en el tablón…

Remordimientos pero también ilusiones, y el mundo desapareciendo en cada canción y en cada mirada…

Olor a promesa de primavera, pantalones de pijama tan sexys, y el tacto de tus jerséis alejándome de toda la mierda con la que me encontraba cuando no estaba contigo…

Comer a las cinco, cenar a las dos de la madrugada e ir a clase a cualquier hora sin ser capaz de aprender nada…

Días, semanas o meses; no existía nada, sólo el dolor de las horas en las que salía de tu portal y caminaba hasta el autobús que me traía de vuelta a una realidad que, por suerte, ya hace tiempo que diste vuelta por completo.

Parov Stelar - "Seven"

Un buen fin de semana

Un buen fin de semana puede empezar en Avenida de América. Puede seguir con una cena con lasaña de maíz y tarta de zanahoria, regada con zumos de manzanas de algún caserío en el norte. Puede que haya una bonita comida con gente que nos quiere, puede incluso que una conversación interesante con alguien que no conoces. Un buen fin de semana puede tener el viernes por la noche un concierto emocionante, inspirador de músicas, melodías y sentimientos. Puede que una canción mueva cosas adentro que sólo necesitaban un empujón…
Puede que haya juegos y más comidas ricas, y postres y helados de dulce de leche. Y puede incluso que haya un mensaje, y una llamada, y un reencuentro como casi nunca hay. Un reencuentro que provoca cascadas de lágrimas y sonrisas a partes iguales, reencuentro inevitable, inaplazable, impenetrable excepto para unos pocos. Puede que sigan charlas de madrugada en una Gran Vía lluviosa, y una noche de descanso, por fin.
Y días de paseos en el Retiro, y tardes de mate con galletitas, y noches de carcajadas alrededor de una mesa con un mantel verde. Y puede ser que la música nos acompañe, durante todo el fin de semana. E incluso puede que una canción, dentro de muchos años, nos vuelva a poner los pelos de punta, y nos recuerde que a veces hay buenos fines de semana, de esos que, tal vez, no se olvidan.

De repente

Tanta prosa tanta prosa, tanta prosa tanta prosa tanta prosa tanta prosa tantas cosas tantas noticias tanta realidad tanta prosa tanta prosa tantas cosas tanta prosa tanta vida tantas cosas tanta repetición tanta prosa tanta rutina tanto día tanta prosa tanta prosa tanta noche tanta prosa y de repente…

POESÍA

One Semester of Spanish - Love Song

Es la hora es la hora

Growing increasingly unclear...

Erlend Øye - "Homesick"

Una llamada extraña

Hoy recibí una llamada extraña. El otro día solicité el cambio de operador de móvil, y hoy me han llamado para convencerme de que no me cambiase. La operadora, después de preguntarme una serie de datos, me ha preguntado por mi nombre, y a partir de ahí me ha hablado con el tono con el que se dirige un amigo a otro que trata de convencerle de que no estudie matemáticas, ¡si a ti te ha gustado toda la vida la historia del arte!

La tía se ha tomado tan a pecho su trabajo que en momentos parecía que le estaba clavando una puñalada en la espalda a mi mejor amigo. Intentaba hacerme sentir culpable y estúpido, que creyese que lo que estaba haciendo iba en contra de mis propios intereses, que me mandaba una chiquillada. Repetía frases como “es que no entiendo por qué te cambias” una y otra vez, e intentaba descalificar los servicios de la otra operadora. ¿Cómo podía yo, que llevaba 9 años con la compañía, hacerles esta faena? ¿Cómo podía ser tan egoísta de buscar tarifas más baratas? ¿Qué clase de fidelidad sentía hacia la compañía?

Colgué sintiéndome un monstruo sin alma, capaz de vender a su mejor amigo por unos cuantos céntimos menos por minuto, después de años de servicio ejemplar, desinteresado y honesto.

Menos mal que me aseguró que si no me convencía la nueva compañía podía volver a la vieja sin coste alguno. Ahí me quedé más tranquilo.

"Será que nací en el sur"

Cambiando hábitos

Llevo un tiempo intentando desaprender casi todo lo que me enseñaron en la universidad. Hubo muchas cosas buenas, pero en general un mal hábito. Tengo que decir que mi carrera entra dentro de las ciencias sociales, ya que sospecho que en ciencias puras las cosas son diferentes.

Dejando de lado excepciones, mis profesores me exigían tan solo una cosa: lee los apuntes que yo doy en clase (muchas veces interpretaciones bastante sui generis de libros que ellos se habían leído, y que tendríamos que haber leído nosotros), apréndelos de memoria, y ponlo en el examen. Entiendo que éste sea el proceso a seguir en una carrera de ciencias, pero en una de letras no me parece el más adecuado.

Tuve la suerte de ir a un instituto en el que seguí una educación diferente. Me enseñaron a sacar conclusiones, a reflexionar y a analizar. Cuando llegué a la universidad tuve que desaprender, por primera vez. La cuestión ahora era repetir. Repite lo que yo digo, y ya está. No le prestes ni el más mínimo caso a la redacción, ni pongas por supuesto nada de ti mismo. (En 4º de carrera una profesora se atrevió a decir que no sabíamos redactar, ¡si desde 1º nos habíamos visto obligados a olvidarnos de la redacción!)

Una vez fui a una revisión de un examen. Había suspendido por muy poco en una materia de la que sabía bastante. Al preguntarle a la profesora sobre una de las preguntas que en mi opinión estaban bien su respuesta fue que no había puesto “aquella palabra que dijo en clase”. Intenté explicarle que la idea estaba ahí, y que estaba claro que sabía de lo que estaba hablando, pero su único recurso era volver una y otra vez a la maldita “palabra”, palabra que era un concepto amplio y perfectamente sustituible por varios sinónimos.

El proceso de desaprender que hago ahora consiste en intentar volver a analizar, a reflexionar. Intento sacar conclusiones de lo que leo, y a aprender ideas y conceptos, más que “palabras”. Cinco años fueron bastantes, espero que no me lleve otros cinco conseguirlo.

Lanzarote

"It's not going to stop until you wise up"

It's not what you thought
When you first began it
You got what you want
Now you can hardly stand it though
By now you know it's not
Going to stop
It's not going to stop
It's not going to stop
'til you wise up

You're sure there's a cure
And you have finally found it
You think one drink
Will shrink you 'til
You're underground and living down
But it's not going to stop
It's not going to stop
It's not going to stop
'til you wise up

Prepare a list of what you need
Before you sign away the deed
'couse it's not going to stop
It's not going to stop
It's not going to stop
'til you wise up

No it's not going to stop
'til you wise up
Now it's not going to stop
So just give up

Aimee Mann