Somewhere I have never travelled - E. E. Cummings

En algún
lugar al que nunca he viajado,
felizmente más allá de toda experiencia,
tus ojos tienen su silencio:
En tu gesto más frágil hay cosas que me rodean
o que no puedo tocar porque están demasiado cerca.

Con solo mirarme, me liberas.
Aunque yo me haya cerrado como un puño,
siempre abres, pétalo tras pétalo mi ser,
como la primavera abre con un toque diestro
y misterioso su primera rosa.

O si deseas cerrarme, yo y
mi vida nos cerraremos muy bella, súbitamente,
como cuando el corazón de esta flor imagina
la nieve cayendo cuidadosa por doquier.

Nada que hayamos de percibir en este mundo iguala
la fuerza de tu intensa fragilidad, cuya textura
me somete con el color de sus campos,
retornando a la muerte y la eternidad con cada respiro.

Ignoro tu destreza para cerrar y abrir
pero, cierto es que algo me dice
que la voz de tus ojos es más profunda que todas las rosas...

Nadie, ni siquiera la lluvia tiene manos tan pequeñas

e. e. cummings

La abeja y el oso

Había una vez un oso y una abeja que vivían en un bosque
y eran muy buenos amigos. Durante todo el verano la abeja
recogió néctar desde la mañana hasta la noche, mientras el
oso pasaba el día tumbado panza arriba en la hierba.

Cuando llegó el invierno el oso se dio cuenta de que no tenía
nada para comer y pensó: "Espero que la atareada pequeña
abeja comparta algo de su miel conmigo". Pero la abeja no
aparecía por ninguna parte-había muerto de una enfermedad
coronaria producida por el estrés.

BANKSY

No todo el mundo es un puto Napoleón

Un colchón en el suelo y un Cd en un equipo de música que te había regalado tu ex novio, con la pila llena de platos sin lavar de días metidos en tu habitación, y la ventana a la glorieta de un pueblo que se apagaba completamente por las noches…

El tacto de un nórdico sucio, libros de Historia de la Imagen en las estanterías y ninguna foto mía en el tablón…

Remordimientos pero también ilusiones, y el mundo desapareciendo en cada canción y en cada mirada…

Olor a promesa de primavera, pantalones de pijama tan sexys, y el tacto de tus jerséis alejándome de toda la mierda con la que me encontraba cuando no estaba contigo…

Comer a las cinco, cenar a las dos de la madrugada e ir a clase a cualquier hora sin ser capaz de aprender nada…

Días, semanas o meses; no existía nada, sólo el dolor de las horas en las que salía de tu portal y caminaba hasta el autobús que me traía de vuelta a una realidad que, por suerte, ya hace tiempo que diste vuelta por completo.

Parov Stelar - "Seven"

Un buen fin de semana

Un buen fin de semana puede empezar en Avenida de América. Puede seguir con una cena con lasaña de maíz y tarta de zanahoria, regada con zumos de manzanas de algún caserío en el norte. Puede que haya una bonita comida con gente que nos quiere, puede incluso que una conversación interesante con alguien que no conoces. Un buen fin de semana puede tener el viernes por la noche un concierto emocionante, inspirador de músicas, melodías y sentimientos. Puede que una canción mueva cosas adentro que sólo necesitaban un empujón…
Puede que haya juegos y más comidas ricas, y postres y helados de dulce de leche. Y puede incluso que haya un mensaje, y una llamada, y un reencuentro como casi nunca hay. Un reencuentro que provoca cascadas de lágrimas y sonrisas a partes iguales, reencuentro inevitable, inaplazable, impenetrable excepto para unos pocos. Puede que sigan charlas de madrugada en una Gran Vía lluviosa, y una noche de descanso, por fin.
Y días de paseos en el Retiro, y tardes de mate con galletitas, y noches de carcajadas alrededor de una mesa con un mantel verde. Y puede ser que la música nos acompañe, durante todo el fin de semana. E incluso puede que una canción, dentro de muchos años, nos vuelva a poner los pelos de punta, y nos recuerde que a veces hay buenos fines de semana, de esos que, tal vez, no se olvidan.